On lui avait dit qu'il avait marché sur l'eau. Sur l'eau, te rends-tu compte. Pas vraiment. Il cherchait l'entourloupe. On le disait esprit simple (lui, pas celui qui avait marché sur l'eau) ; cela ne l'empêchait pas de cogiter. Voyant toutes ces pierres sur le rivage du lac voisin, il se convainquit aisément de les empiler jusqu'à ce qu'elles affleurent. Ainsi commença-t-il sa marche et la pente étant fort douce il fut bien christique sur cinq mètres, amassant, amassant, pierre sur pierre, avant que de glisser un matin, une erreur probable dans la construction de ce muret aquatique, et de se retrouver trempé jusqu'aux os, de se faire vertement moquer par Marie, sa mère, et, bien enrhumé, c'était la fin de l'automne, de manquer la messe du lendemain où le marcheur cloué, pourtant si fort, pensait-il, n'avait pu échapper à ses bourreaux (quoique si, lui assurait-on, en chaire, par une ascension verticale inédite qui l'intriguait, grelottant à contempler le brouillard, à travers le carreau, y pensant sans voir comment il aurait pu démontrer ou la véracité ou l'escroquerie de l'histoire... Il y réfléchirait).
Photo : Michael Kenna
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