C'était parti du plus loin qu'il s'en souvienne mais dire cela signifiait que partir marquait tout autant le reflux que le point extrême du recommencement. L'irritante mélopée, pourtant si nécessaire, donc douce quelque part, avait la gravité d'une ritournelle. Lullaby, par quoi les cauchemars s'invitaient : commensaux de la pleine lune ou du petit matin noir. C'était reparti, pour être exact et franc, comme on le dit d'une blessure. La mer, Rorschach irrésolu, composait ses nasses, faisait son sac et ses ressacs. Et il aurait pu sans sécession fondre ses yeux dans l'entre de l'écume, à l'endroit où, froidement, il n'y avait rien que la matière, sombre et dépolie, comme la rumeur qui vient de là.
Photo : Philippe Nauher