C'est la fragile abondance du rire de l'enfant. Il mélange encore les mots et les couleurs, répond vite à l'attention du monde, et s'obstine à vouloir arracher un carreau du dallage. Rien ne lui résiste vraiment, et quand il sent qu'il n'aura pas le dernier mot, il retrousse chemin vers son babil. Tu cours après lui, tu le retiens de la manche, mais il a toujours ce temps d'avance qui le rend si mystérieux...
Il n'a pas l'effroi qu'on lui suppose, pas même la pusillanimité qui accompagne ta raison.