Non mais, imagine ce qu'il a vécu, ce pauvre Scotty Moore, d'avoir été le guitariste d'Elvis Presley, non pas du vivant du King, mais depuis qu'il est mort, je parle d'Elvis, évidemment ; et sans cesse, dès qu'on savait qui il était, le guitariste du King, imagine, on venait lui en parler, lui demander comment c'était, s'il était facile, ou bien que cela devait être fascinant de connaître un homme aussi extraordinaire qu'Elvis, avec sa voix, entre rock et crooner, surtout vers la fin, le crooner ; et son déhanchement diabolique qui lui valait des sermons enflammés de certains prêtres ; imagine, il devait en avoir à raconter, des anecdotes, sur les bringues, les filles, les idées de chansons, des anecdotes, juste une, une petite, une plutôt marrante, ou alors un peu salace. Et lui, là-dedans ? Pas grand chose, rien qui intéresse vraiment les gens, dès qu'ils savaient qui il avait côtoyé. Un rôle de témoin, et c'est tout.
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Le vif du sujet
Il y a un organigramme pour faire bien. Il en va de la crédibilité de ce que tu avances et de l'insolence de tes formules toutes faites. Mais tu sais qu'en la matière, celle des mots et des sentences, le premier coup doit être le bon. Il n'est pas question de dire la vérité, ni même de s'en approcher. Il faut simplement faire entendre les grasses éructations, leur donner un semblant d'articulation. Le tour est joué. C'est la tournure démocratique...
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Sed ultima necat.
Progressivement, le temps reprendra ses droits pour combler les ornières et les anfractuosités, pendant que l'éclat abusif des pierres taillées et des crépis sans cesse anoblis renoncera (comme sont défaits tous les pouvoirs de l'heure...)
Chaque éclosion de mauvaise herbe, chaque ornementation de méandres grimpants est un traité vivant de notre dérision.
Le temps se rit des apprêts par quoi nous masquons l'usure de notre Histoire ; et la mansuétude que nous nous accordons, consacrée par le goût presque comique de ruines organisées en spectacle, est un acte de guerre dont nous sommes les premières victimes.
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Debussy, jeu d'enfant
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Aujourd'hui (pour demain)
La brume polluée s'est installée au sol. Le méthane et le plomb filent dans les rues. Les temps sont devenus, météorologiquement parlant, binaires. À la canicule souveraine, sous un soleil qui semble ne jamais se coucher, succède la marne vicieuse des épisodes humides. C'est le feuilleton de l'été, puis celui de l'hiver. Dans les deux cas, les bronches et le nez sont pris. Le monde entre de force par les yeux.
On ne peut réduire cette alternance à la seule considération technique des variations saisonnières. La gorge engourdie de vapeurs ou la brûlure asthmatique de nos poumons sont comme l'intériorisation pathétique de notre misérable condition, dont les âmes progressistes nous expliquent pourtant qu'elle ne cesse d'aller vers le mieux, reléguant le passé à un chancre moyenâgeux.
Il est un millénarisme plus effroyable que les terreurs théologiques auxquelles se réfèrent les lubies sectaires : celui d'une assomption sans retour sous les augures des fumeuses cheminées, des électrons accélérés et de la climatisation intégrale de nos existences.
Photo : Philippe Nauher